Песни юности

Снова пыль дорог смывает дождь короткий.

В тишине минуты – редкая награда.

Пальцы тронут гриф гитары шестиструнной,

И аккорд ударит, как разрыв снаряда.

Мы молчим, но в звуках – все, что не сказали,

Все, что прячем в сердце, за броней из стали.

И летят над полем песни нашей юности,

Про костры, рассветы, про любовь и глупости.

Пусть гремит округа, пусть земля дрожит под нами,

Мы сегодня живы, мы поем с друзьями.

Кто-то вспомнит случай, вызовет улыбку,

Как делили хлеб и первую зарплату.

Кто-то опустит взгляд на стертые ботинки,

Вспоминая тех, кто не пришел обратно.

Эта память – якорь, что на дне остался,

Каждый шрам на сердце – честный бой, не сдался.

И летят над полем песни нашей юности,

Про костры, рассветы, про любовь и глупости.

Пусть гремит округа, пусть земля дрожит под нами,

Мы сегодня живы, мы поем с друзьями.

Время здесь течет по правилам иным,

Каждый новый день становится седым.

Но пока гитара плачет и поет,

Значит, наша правда в нас еще живет.

Значит, есть за что сражаться до конца,

С верой в наших душах и с чертами отца.

И летят над полем песни нашей юности,

Про костры, рассветы, про любовь и глупости.

Пусть гремит округа, пусть земля дрожит под нами,

Мы сегодня живы, мы поем с друзьями.

Заглушает ветер струн последний стон...

Завтра снова в бой. А сегодня – сон.