Пикник на обочине

** **

Мой день начинается с кофе, экраном убитых глаз,

В бетонной коробке офиса, где каждый — биомасса.

Я жму на Enter, как на гашетку, сливаю свой гнев в отчет,

А в новостной ленте снова страна уверенно прет вперед.

Слова, что бросают сверху, — пустая, сухая взвесь,

Мы платим за этот контент налогами, коих не счесть.

Жизнь — это не глянцевый постер, не сторис в твоем айфоне,

Это когда ты считаешь копейки на этом холодном фоне.

Это Пикник на обочине, где фонит радиация,

Не та, что из зоны, а та, что идет от инстанций.

Я смотрю на их лица с билбордов — фарфор, глянец,

А мой палец в мозолях от мышки, я просто усталый агнец.

** **

*(Бит приглушается, вступает тяжелый, многоголосый мужской хор — мощно, низко, маршево)*

А на обочине — Пикник!

Жизнь ставит шах и ставит мат!

И каждый к этому привык —

Дороги нет уже назад!

Хор: *СИЛА! ВОЛЯ! КАМЕНЬ И СТАЛЬ!*

*(Рэп:)*

Спроси меня, какова мораль!

Хор: *ПРАВДА! ГОРЕЧЬ! СЛЕПАЯ ПЕЧАЛЬ!*

*(Рэп:)*

Смотри, как уходит за даль магистраль... вуаль!

** *(Флоу Эминема, ускорение, плотная внутренняя рифма)* **

Политика? О, да, я в ней эксперт, как в коде баг!

Они делят портфели, устраивая плач, кричат, кто друг, кто враг.

Рисуют нам графики роста, инфляции ноль на бумаге,

А я в магазине смотрю, как взлетают цифры, как флаги!

Они обещают нам манну, молочные реки, кисель,

Но мой счет в банке пуст, и в этом главная цель!

Я видел, как рушились судьбы, как люди теряли свой берег,

Пока на трибунах вальяжно вещал сытый, лощеный истерик.

Цой бы спросил, где его перемены?

Я отвечу: они в наших вздутых от злобы венах!

В том, как мужик, проклиная судьбу и налоги,

Снова встает в пять утра, не смотря на пороги.

Это «Группа крови на рукаве» — моя вена и вай-фай,

Мой социальный лифт — это кнопка «Delete» и админский край.

** **

*(Музыка затихает, остается только гулкий бас и одиночный, тяжелый удар барабана)*

Они говорят: «Держись».

Я держусь за кредит, за жизнь.

Они говорят: «Терпи».

У меня от этого ноют мозги.

Точка кипения. Стрелка в красном.

Всё, что я строю, кажется напрасным.

** **

*(Музыка врывается с новой силой, хор звучит как приговор)*

А на обочине — Пикник!

Жизнь ставит шах и ставит мат!

И каждый к этому привык —

Дороги нет уже назад!

Хор: *СИЛА! ВОЛЯ! КАМЕНЬ И СТАЛЬ!*

*(Рэп:)*

Спроси меня, какова мораль!

Хор: *ПРАВДА! ГОРЕЧЬ! СЛЕПАЯ ПЕЧАЛЬ!*

*(Рэп:)*

Смотри, как уходит за даль магистраль... вуаль!

** **

*(Бит замедляется, становится вязким, в стиле «Stan». На фоне играет одинокий, меланхоличный синтезатор в духе «Пикника»)*

Я закрываю этот ноут. Девятый этаж.

Жена молчит. Сын спит.

Это мой единственный, самый честный реванш.

За весь этот хайп. За весь этот фальш. .